Com a queda do Afeganistão, tenho refletido sobre minhas experiências de viagem lá como um mochileiro de 23 anos na “Trilha Hippie” de Istambul a Kathmandu. Ontem e hoje, é uma terra pobre, mas formidável, que as potências estrangeiras não entendem e insistem em subestimar.
Nesta entrada de diário de 1978, me acompanhe enquanto viajo 800 quilômetros pelo Afeganistão e exploro a capital Cabul.
Terça-feira, 1º de agosto de 1978: Herat para Cabul
Às 4:00, fomos acordados e period noite morta. Ninguém deveria estar acordado àquela hora, mas lá estava eu sentado na beira da minha cama. Comemos um melão e pegamos nosso ônibus Qaderi das 17h para Cabul.
O ônibus period organizado, pontual e estávamos em movimento. Amanheceu quando os que dormiam nas calçadas começaram a se mexer. Nosso barulhento ônibus buzinou alto, como se estivesse se preparando para a viagem de 800 quilômetros que estava por vir. A estrada period boa e mantivemos uma boa velocidade, parando apenas para uma rápida Coca-Cola durante toda a manhã. O campo estava desolado, quente e agourento. Um rebanho de camelos, um nômade perdido ou um aglomerado de tendas silenciosas, uma ruína de tijolos de barro derretendo como um castelo de areia depois de ser atingido por uma onda, e a solitária linha de eletricidade acompanhava a estrada estreita, mas bem pavimentada, construída pelos EUA e URSS pelo deserto do Afeganistão. Realmente não foi um passeio panorâmico, mas apreciei a vastidão deste país de 10 milhões de pessoas quando o passeio de 14 horas terminou.
Fizemos uma breve parada para o almoço, onde Gene e eu comemos uma Fanta e alguns amendoins, e usei um pouco minha lente de zoom e depois continuamos correndo. Este foi o maior passeio. Nosso motorista realmente queria manter um bom ritmo. O campo não mudou o dia todo. Os mesmos camelos patetas e preguiçosos e as cidades sonolentas de castelos de lama marrom-acinzentadas continuavam passando com as montanhas de terra austera irregulares ao fundo. Fizemos três paradas para rezar a Meca durante a tarde e, assim que escureceu, entramos em Cabul. Gene não estava se sentindo bem, então pegamos um táxi para a turística “Hen Avenue” e encontramos o melhor resort que pudemos – o não muito bom, mas OK, Sina Resort.
Gene foi dormir direto enquanto eu jantava com um estudante simpático da Filadélfia que estava aqui para estudar o idioma. Estou mimado depois do nosso grande resort Herat.
Bem, estou em Cabul. Think about isso – tão perto do meu sonho – o Passo Khyber e a Índia. Eu acredito que estou mais do que do outro lado do mundo a partir de Seattle. Vou ter que verificar um globo. Espero que Gene esteja melhor – e eu ainda estou bem – pela manhã.
Quarta-feira, 2 de agosto de 1978: Cabul
É um erro ir para a cama sem relógio. Dormi bem, mas acordei muito cedo. Gene estava muito triste, então ele ficou na cama. No café da manhã comi um melão, uma cenoura grande e dois ovos cozidos e chá no pátio do Sina Resort. Eu estava relaxado desde o início hoje porque sabia que tínhamos dois dias em Cabul e não havia muito com o que me animar. Conversei com uma garota alemã que estava se recuperando de uma luta de oito dias com a “barriga de Teerã” e que queria ir para casa. Casa é um pensamento muito bom quando você está viajando para a Índia. É ainda mais divino quando você está doente.
Começando a trabalhar, caminhei até a empresa de ônibus do Paquistão e consegui passagens para o Khyber Go no Paquistão na manhã de sexta-feira. Então, com vários engraxates incrivelmente persistentes me seguindo, entrei na embaixada do Paquistão e fiquei feliz em saber que os americanos não precisam de visto para viajar pelo Paquistão. Estávamos prontos. Uau – Khyber Go, Paquistão e depois para a Índia!
De volta ao resort, verifiquei Gene. Ele ainda estava se sentindo muito áspero. Trouxe-lhe um chá mágico especial e dois ovos cozidos e fiquei um pouco por ali. Sua tendência period jejuar e dormir.
Estava bastante quente agora quando me propus a cobrir Cabul, que tarefa nada invejável. Eu não tinha nenhum mapa ou informação. Eu realmente não conseguia me orientar nesta capital borrada e confusa. A cidade é como uma aldeia gigante que se estende ao longo de vários vales que se juntam. Parece amar seu rio tristemente seco, que é muito pouca água com um leito largo e rochoso. Estava quente e empoeirado, a sombra period rara e eu me senti muito óbvio por estar sozinho e vestindo meus shorts. Mesmo assim, caminhei e perambulei por boa parte de Cabul.
Caminhei por algumas partes muito decadentes, procurei em vão pelo native de informações turísticas e peguei um táxi para o Museu de Cabul. Foi uma longa viagem e ele resistiu ferozmente aos 40 afegãos que paguei a ele. Ele queria 60. Achei 40 muito justo e por fim, só para perdê-lo, paguei 50. Aí descobri que o museu que vim ver estava fechado. Sentindo-me um pouco frustrado e deprimido com as pessoas que reclamavam e se reuniam ao meu redor, pulei em um ônibus lotado e fui até o fim, exatamente onde eu queria estar. Este period um lugar movimentado. A única cidade actual no Afeganistão e tinha um grande número de edifícios grandes e institutos sofisticados. Mas o caos tribal permeia tudo. Ao redor de uma loja de departamentos moderna, há velhos com burros cheios de tomates, garotinhas vendendo limões pequenos, pilhas de melões com um cara sentado em cima fumando haxixe sonolento.
Fiz check-out em um resort chique e sentei-me no bar descolado tomando uma Coca-Cola e comendo um bom pão de menina e depois subi até o topo da “loja afegã”, a coisa mais próxima de uma loja de departamentos ocidental, e encontrei um bom restaurante com uma bela vista da feia Cabul.
Um velho me fez sentar com ele e disse: “Eu sou o professor fulano de tal. Qual é o seu nome e fama?” Ele estava muito animado para fazer uma refeição com um americano, mas infelizmente não estava de bom humor e não period muito falador. Ele me disse que nunca esqueceria sua refeição com o “Sr. Rick”. Ensinei a ele a escala do-re-me e o que period um rabanete. Essa foi a única coisa no meu prato que o deixou perplexo. Ele saiu e eu terminei minha refeição sob os olhares silenciosos dos outros comensais e então fui para casa.
A evidência da revolução recente está em toda parte. Nosso ônibus foi verificado (para armas, presumo) ao entrar em Cabul, cópias das manchetes no dia da mudança foram postadas, há um toque de recolher às 11h e soldados estão por toda parte com baionetas prontas. Na rua, vi o que restava de um tanque, feito em pedaços e deixado como lembrança de que o antigo regime estava morto.
Mais tarde, nos aventuramos em nosso pequeno e aconchegante pátio do Sina Resort para um jantar leve. Eu trabalhei em um melão, nós dois comemos ovos cozidos e chá. Gene tomou um pouco do chá especial para doentes de Sina. O resto da noite foi preguiçoso e monótono. Eu não estava ansioso por outro dia em Cabul, mas não havia ônibus mais cedo e isso seria melhor para Gene.
Quinta-feira, 3 de agosto de 1978: Cabul
Hoje foi o dia da pílula contra a malária e o fim da nossa terceira semana na estrada. Estávamos às portas da Índia, a maior parte do nosso trabalho estava para trás e a maior parte da aventura estava à frente. Nossa saúde period frágil, na melhor das hipóteses, mas nós dois estávamos determinados a que nada nos detivesse agora. Engoli minha supervitamina com comprimidos de zinco com chá preto e comi torradas com ovos antes de sair para passear. Eu não tinha grandes planos para hoje – apenas para passar o tempo e me divertir.
Eu andei pela “Hen Avenue”, o ponto turístico de alta pressão do Afeganistão, alheio aos inúmeros “Entre na minha loja, senhor, apenas olhe” e percebi que de todo o lixo que todo mundo está tentando ver, não havia nada que eu realmente desejado.
Passei pelo centro americano para ler um pouco e escapar do sol do meio-dia e mais tarde chamei Gene para se juntar a mim. Essa foi a primeira vez que ele saiu do resort em quase dois dias. Nós apenas relaxamos e lemos notícias antigas. A última revista Time foi censurada pelo novo governo daqui. Eles censuram qualquer edição com artigos sobre a URSS. Isso nos deixou com notícias antigas para ler. Não é a mesma coisa, mas é melhor do que nada. Ler revistas americanas na estrada é como ir a um filme americano na estrada – leva você para casa enquanto estiver imerso nele.
Depois de ficar deitada no resort por um tempo, vesti as calças afegãs largas e brancas de Gene, peguei minha câmera e peguei um ônibus para a periferia da cidade. É bom não saber ou não se importar para onde você está indo. Eu simplesmente entrava em qualquer ônibus velho, pagava um afegão e rodava o tempo que queria – o que period o fim da linha. O motorista do ônibus me convidou para um chá, eu aceitei e a turma se juntou para ficar olhando. Rapaz, eu realmente devo ser um cara estranho para essas pessoas – eles podem olhar infinitamente. Ontem à noite escrevi um poema chamado “Afghan Eyes” sobre uma garotinha que me encarou por cinco horas em nossa viagem de ônibus de Herat.
Coloquei minha lente de zoom e entrei em um grupo de tendas onde vivia uma comunidade inteira. É realmente uma pena que eles fossem tímidos para as câmeras. Consegui encontrar muitos afegãos, no entanto, que estavam morrendo de vontade de tirar fotos e fiz o possível para acomodá-los. Subindo de ônibus, emblem voltei ao mundo turístico de “Hen Avenue”.
Gene estava cansado de ficar confinado e finalmente teve apetite. Eu também estava tendo um pequeno problema de intestino solto e, depois de dar várias voltas alternadas no banheiro, caminhamos lentamente pela rua para encontrar o jantar.
A “Steak Home” chamou minha atenção quando chegamos a Cabul pela primeira vez, e agora íamos experimentá-la. Eu não estava contando com nada fantástico – apenas esperando. Na verdade, comi um bife muito bom com vegetais por menos de um dólar, completo com sopa e um bule de chá. Isso atingiu nossos dois lugares maravilhosamente. Após a refeição, fizemos algumas trocas de dinheiro – livrando-nos de nosso dinheiro iraniano e turco e recebendo 50 rúpias paquistanesas.
Sentimo-nos melhor depois daquela boa refeição e voltamos para casa. Passei a noite no pátio atualizando este diário, consertando uma alça da minha mochila e saboreando um chá e uma fita Fleetwood Mac. Será muito bom estar em movimento novamente amanhã.
Ser tão rico (mesmo como um humilde mochileiro) e tão branco neste canto pobre e difícil do nosso mundo me coloca em uma situação estranha como viajante que eu gostaria de poder mudar. É meio triste, mas percebi hoje que costumo construir um muro entre mim e qualquer amigo em potencial nesta parte do mundo fora da Europa. Na Europa, adoro conversar com as pessoas e fazer amigos. Esse é até o principal motivo das minhas viagens para lá, mas aqui há algo no caminho. Acho que muito disso é desconfiança, falta de compreensão e cansaço. Além disso, a maioria das pessoas que encontro por aqui que falam inglês parecem falar apenas para ganhar dinheiro com o turista. Eu gostaria de falar a língua native, mas não falo.
(Esta é a entrada do diário nº 4 de uma série de cinco partes. Fique ligado para outro trecho amanhã, enquanto eu, de 23 anos, viajo de Cabul pela lendária Passagem de Khyber para o Paquistão.)
